Señora mayor, bajita, de sonrisa fácil y voz amable. Sólo con saludarla despertó mi simpatía. Es de ese tipo de mujeres que quisieras como abuela nada más verlas, de esas que te consienten todos los caprichos que mamá te niega y te ofrece comida hasta que tu cuerpo pide piedad.
- ¿Eres navarro?- me preguntó.
Le expliqué que no, que mi apellido lo es, pero que soy nacido en Madrid al igual que mis padres. Tras un segundo de duda, una sonrisa volvió a iluminar su cara.
- ¡Ay, que pena! Es que yo soy navarra y me había hecho ilusión ver tu apellido.
Acto seguido, se dio la vuelta y desapareció por la cortina que hacía las veces de puerta. Servidor se quedó pensando las cosas tan nimias que pueden despertar felicidad en una persona. Un simple apellido, encontrar a alguien de tu tierra en otro lugar… Cuando navarros, en Navarra, los hay a patadas.
Andaba yo perdido en mis meditaciones trascendentales, y volvió a asomar su cuerpo menudo por la cortina.
- Aunque soy navarra, no he heredado un cuerpo fuerte como el tuyo. – dijo. Y volvió a marcharse.
Tirillas en el siglo XXI, bien podría haber sido “un buen mozo” de haber nacido unas décadas antes. O eso, o que me mira con ojos de abuela de las que te consienten todo y te dan de comer hasta reventar. ¿Esto no lo había escrito ya?
La cortina volvió a zarandearse. Y volvió a aparecer. Pequeña, feliz, moviéndose rápidamente de un lugar a otro. Nadie diría que tiene la edad que tiene. Ya pasó los 70 hace tiempo, seguro. Se nota en su cara, pero no en su espíritu. Es una de esas personas que te alegra la mañana con una sencilla conversación.
- Te voy a tener que dar un pinchacito. – advirtió, sin perder la sonrisa, mientras enseñaba la jeringuilla que acaba de traer.
Servidor se dispuso a recibir el regalo.
- ¿Dónde? ¿En este? ¿O en el otro? – pregunté ofreciendo el interior de mis brazos.
Al oír mi pregunta, su sonrisa se hizo más graciosa.
- No. Ahí no. En el culete.
En ese momento, la monjita dejó de parecerme divertida.
